Un libro donde las historias no se agotan en una sola línea narrativa, sino que parecen crecer por todos los poros y las costuras del texto.

Un estilo donde campea la ironía y cierta preferencia por un acento de sarcasmo, de contradicción flagrante; un mundo literario que muestra otros rostros de la realidad, alejados del más común de los sentidos de los mortales: "Me enamoré perdidamente de Inia, aunque era una buena mujer" (Papá, el creador). O esta certeza obtenida de los sótanos de la conciencia: "usé la más baja de las artimañas: la verdad" (ídem).

Y a cada vuelta de la esquina del texto y de la realidad creada nos asaltan frases de una belleza y de una profundidad deslumbrantes, definiciones que parecen destellos de lo que no puede ser tocado por el tiempo: "El sol es el horizonte de los soñadores, a donde van hipnotizados a quemarse" (Jardines Lewis Carroll).
 
Con estos relatos Carlos Vásconez nos muestra su mundo privado, su arte para construir ambientes, personajes, situaciones donde los resortes de la realidad parecen estar siempre a punto de reventar y decirnos que junto a esta realidad, existen otras. Por eso quizá se lícito pensar que el arte puede ser el verdadero contraventor de la realidad.
 
Oswaldo Encalada